Я же музыкант. И моя музыка не рождается из ожидания, она рождается из чуда... Что ты позвонишь и скажешь "прости, я не хотел сделать тебе больно". Что ты придешь, видя это. Что покажешь кусочек любви - не словами, а действиями.
Но ты говоришь "я буду всегда отвечать на твои звонки", я звоню, а ты мне "чего ты хочешь, что ты паришь мне мозги". И вроде бы да, ты ответил. Но что-то внутри меня в этот момент разбивается и умирает. Я пишу "ты делаешь мне больно", надеясь, что перестанешь и подхватишь меня. А ты мне "как хочешь". А меня потом руки не слушаются.
Я показываю тебе себя, свою слабость, а ты берешь это все, кидаешь в грязь и идешь мимо. Я ведь к тебе руки протягивал. Ты обещал быть рядом, но обещания остались только словами. Снова.
Я не могу больше.