Психоанализ: После него понимаешь себя не лучше, но зато уже знаешь почему. © Вернер Мич
Моя влюбленность больше похожа на болезнь. Я болел год назад пневмонией - ощущения приблизительно такие же. Весь бредишь, тихо съезжаешь с катушек и постоянно кашляешь, только в одном случае мокрота, а в другом - слова. Самое отвратительное, что я могу написать хоть сотни писем и посвятить альбом - не откликнется там ничего. Это не нужно. У него - десять тысяч "я люблю тебя" кому-то другому, а у меня - пинта пива на столе и ноты в голове, то ли в скулеж выливающиеся, то ли в песни.
Ну мы же уже взрослые люди – фоном у меня в мозгах, и никуда не деться от этой фразы. Взрослые люди – поэтому никаких историй о full love, только короткий секс, который может перерасти в привычку или нет. Привязанность. Мы же взрослые люди – и только поэтому я не плюнул и не приехал к тебе в город, чтоб разбудить смс-кой «Я на вокзале Минска. Мне ехать обратно или как?» Потому что это только в бульварном романе ты говоришь ехать к тебе, а не шлешь матом или бьешь морду.
Взрослые люди. Конечно, взрослые. А как же иначе.
Поэтому никаких 900 километров_между, помноженных на бесконечность – это нерентабельно, бессмысленно и черт-знает-еще-сколько-но. Мне хочется послать все это лесом, рвануть на вокзал и писать тебе смс из поезда, материться, курить поутру, пытаясь понять, что делать дальше, ждать ответа как не ждал наверное ни-че-го.
Но мы ведь взрослые люди. Поэтому я просто иду и совершенно неэлегантно надираюсь, трахаюсь черт знает с кем в попытке убрать картинку тебя из своей головы.
Взрослые.
Да ебал я в зад всю эту взрослость, если это та причина, которая воздвигает все эти чертовы «но», которые не дают мне просто тебя увидеть.
Конечно, взрослые. Как же.
***
Ну мы же уже взрослые люди – фоном у меня в мозгах, и никуда не деться от этой фразы. Взрослые люди – поэтому никаких историй о full love, только короткий секс, который может перерасти в привычку или нет. Привязанность. Мы же взрослые люди – и только поэтому я не плюнул и не приехал к тебе в город, чтоб разбудить смс-кой «Я на вокзале Минска. Мне ехать обратно или как?» Потому что это только в бульварном романе ты говоришь ехать к тебе, а не шлешь матом или бьешь морду.
Взрослые люди. Конечно, взрослые. А как же иначе.
Поэтому никаких 900 километров_между, помноженных на бесконечность – это нерентабельно, бессмысленно и черт-знает-еще-сколько-но. Мне хочется послать все это лесом, рвануть на вокзал и писать тебе смс из поезда, материться, курить поутру, пытаясь понять, что делать дальше, ждать ответа как не ждал наверное ни-че-го.
Но мы ведь взрослые люди. Поэтому я просто иду и совершенно неэлегантно надираюсь, трахаюсь черт знает с кем в попытке убрать картинку тебя из своей головы.
Взрослые.
Да ебал я в зад всю эту взрослость, если это та причина, которая воздвигает все эти чертовы «но», которые не дают мне просто тебя увидеть.
Конечно, взрослые. Как же.